C'est à mesure que l'on vit que l'on prend conscience.

Mourir c'est vivre avec son passé éparpillé dans l'octroi.

Vivre c'est se livrer à la mort sans perdre la foi d'une seconde vie.

C'est à force de prendre conscience que l'on vit

Car plus on prend conscience, plus on est rempli.

Plus on vit avec la conscience, plus on se vide du superflu.

Plus on se vide du superflu, plus on tend à l'essentiel.

Plus on tend à l'essentiel, plus on ressent une liberté.

Mourir c'est être inconscient, laisser quelque trace, quelque poids...

Vivre c'est être conscient de la mort, la respecter autant que la vie.

Respecter sa vie c'est ne pas avoir peur de la mort, la prévoir à chaque instant.

Vivre c'est affronter ses peurs, d'un ailleurs, d'un autre...

Vivre c'est rassembler les gens autour d'eux-mêmes, pas autour de soi.

Vivre c'est combattre la solitude pour s'y résigner, apprendre à être seul pour pouvoir mieux vivre avec les autres.

Plus on donne aux autres, plus on découvre son chemin.

Il n'y a pas d'amour pour moi dans le coeur de ma mère...

Il n'y a pas d'amour dans le coeur de ma mère...

Il n'y a pas d'amour pour ma mère dans mon coeur...

Il n'y a pas d'amour dans mon coeur.

Il n'y a pas d'amour en moi, voilà pourquoi je ne t'aime pas. Ce sont des émotions mêlées, des sensations voulues, une quête à l'éternel, une affection humaine.

Il n'y avait pas d'amour pour moi dans le coeur de mon père...

Il n'y avait pas d'amour pour nous en son sein, il en est mort...

Il n'y avait pas d'amour pour mon père dans mon coeur minuscule...

Il n'y a pas d'amour...

J'étais un pantin, je le suis toujours mais à présent mes ficelles sont élastiques. Ma mère m'a dit qu'il ne fallait pas faire semblant d'aimer lorsqu'on aimait pas... elle ne m'aime pas, je ne l'aime pas. Je ne l'aime pas car je n'entend plus son coeur battre en mon nom, il bat au rythme des pensées des autres.

Il n'y avait pas d'amour pour ma mère dans le coeur de ma grand-mère que je n'ai connu qu'en chaise roulante...

Il n'y avait plus d'amour depuis un jour.

Il n'y avait plus de joie de vivre dans le coeur de ma mère, parce qu'on l'a étouffé à l'en faire disparaître un instant... un instant suffit à une naissance future, à des naissances utiles... à la folie incurable...

Il y avait de l'amour pour ma mère dans le coeur de son père, de mon grand-père inconnu...

Il y avait quelque chose qui s'est enfuit, la faute à la vie, à l'état, à un choix de fonction que des générations peuvent subir à jamais...

J'avais une famille, ou un troupeau de moutons...

J'avais des soeurs sans amour pour moi, pour nous, pour elles...

L'on m'a abandonné en me mettant au monde.

Je n'ai pas d'amour pour un "toi", je l'avoue, j'en ai pour un "vous"...

Je n'ai pas de famille, j'ai un monde familliale...

J'ai un amour énorme pour les gens que je palpe, qui se livrent sans mal.

Cet amour me suffit.

Avec mon clope,

Avec ma roulée au bec,

Avec ma liche, 

Avec ma bouteille de vin,

Qui me prendra la tête ?

Qui me prendra la main ?

Avec ma tronche, 

Avec mon sac plein,

Avec mes poches sous les yeux,

Avec mes potes mais sans mes proches,

Qui fera ma route ?

Qui sera ma déroute ?

Avec les foies,

Sans foi

Cent fois,

Je m’endors dans l’extérieur,

C’est pas les chiens qui me font peur,

C’est les humains et ma douleur

Face au bonheur,

Qu’ils me crachent à la gueule,

Comme si je n’étais qu’un parcmètre

Sauf que 

« Moi, si tu n’m’jettes pas une pièce, j’te fous pas d’prunes !! »

Je ne suis pas une ruine,

Les chiens ne me pissent pas dessus

Si je vous emmerde,

C’est que vous me faites chier depuis bien trop longtemps

Avec vos yeux marqués du vide de votre insouciance égoïste.

Chacun a sa parcelle de poussière

Dans l’immensité arbitraire.

Telles des bulles de savon, les plaidoyers volubiles des Carnassiers exultent de leurs privilèges avec arrogance.

Entre bâillement et frisson, entrelacement et soulèvement, Mélange et ensorcellement et autres billevesées,

Ils s’attachent à leur étoile :

LA CHASTETE..

~~~

J’userais d’un bâillement,

D’une parcelle de soulèvement.

Fine arrogance… Les carnassiers pourront tenter L’ensorcellement par le frisson...

Leurs billevesées sont la plaidoyerie arbitraire

De leurs privilèges savonneux.

Sur mon étoile,

Dans l’entrelacement de poussière,

L’immensité de la tâche… j’entends exulter, volubile, empreint de chasteté, pour un mélange proportionné.

...